Здравствуй, Маршал.
Я решил восстановить этот дневник, несмотря на то что у меня давно завелась толстая тетрадь где я тебе пишу письма. Что-то вроде такого же дневника, но когда-нибудь я отдам тебе его. Чтобы ты все понял.
Хотя... Нужно ли это тебе? А мне? Чтобы ты все понял? Я все чаще задаюсь этим вопросом и не знаю ответ на него. это по-детски наивно и глупо. Но, знаешь, мне же не зря всегда казалось, что в нашей диаде ты старший, несмотря на то что по паспорту все как раз-таки наоборот.
Я живу Маршал. Непонятно, тоскливо, монотонно, но живу. Удивительно, правда? После того как моя душа умерла, а сердце разорвали на части я все еще живу. Точнее, воскресаю из пепла.
Мне не хватает нашего общения, Маршал. Я все еще надеюсь встретить тебя в городе, езжу теми же автобусами, которыми ездил ты. Тоскливо. Не больше. Никаких эмоций. Никаких чувств. Даже уже не скучаю.
Что-то даже не осталось мыслей. Поэтому закончу.
До свидания, Маршал.
Твой Лирик.